Baloncesto: 40 años tiene mi amor.

(José María Margall)

40 años, algo más de 40 años viendo buen baloncesto español, desde la dirección sólida de Buscató, el tiro en suspensión de los Margall, con un golpe de muñeca que es la fusión más perfecta de lírica y épica vista en todos los tiempos, sólo repetida –pero en prosa- por Herreros-, la elegancia de Epi, la sobriedad de Corbalán, la seguridad afectiva que transmitía Brabender, el espíritu inventor de Luyk, la escuela del Joventut, las ráfagas del Estudiantes con el olor a baloncesto del Ramiro de Maeztu, la renovación que supuso Fernando Martín, adelantado en la NBA, a ellos hay que dedicar este triunfo que empezará a hacer costumbre. Años costó vencer a Polonia, enterarse de que éramos superiores, recaer en semifinales ante la fugaz ametralladora de tiros de campo que fue Checoslovaquia, quitarse de encima síndromes absurdos de inferioridad. Paciente esfuerzo mientras Grecia y Turquía atajaban hacia el éxito, en equipo y clubes, partiendo de mucho más bajo. 40 años que continúan con un episodio más de espectáculo, tensión, juego, fallos, atascos, geometría de balón con la magia de un billar. Eso es el baloncesto, una geometría imperfecta, un dibujo a veces emborronado que te deja temblando el alma, que te va labrando el espíritu con surcos que se hacen filigrana. Y a Argentina, también a Argentina hay que dedicarle esta victoria, a la aún mejor selección del mundo.